(Editorial Pre-Textos. Autobiografía literaria sobre el beato Charles de Foucauld)
He conseguido terminar este libro a duras penas. No sé ya si leeré alguna vez los escritos de Charles de Foucauld, tal y como me había propuesto hacer cuando comencé esta imaginaria "autobiobrafía", magníficamente escrita por Pablo d'Ors. De momento, no creo que lo haga, porque el bueno de Foucauld me ha dejado agotado. Me ha resultado admirable e incluso fascinante, pero inseguible, invivible. No me extraña que no consiguiera ningún seguidor en vida. Desde luego, ha entrado en mi panteón -no pequeño- de santos admirados; admirados y queridos. El caso es que apenas encuentro rasgo externo de su vida que yo pueda imitar. A cambio, en su corazón encuentro maravillosos paisajes que caben en el mío (creo que en el de muchos). La 'experiencia del desierto', de los santos del desierto, ha sido una constante en la Iglesia; una experiencia que arrebató a miles los siglos finales del imperio romano, pero que en los últimos siglos ha sido escasa y casi desconocida. Foucauld tiene el mérito de haber puesto en el Sahara, con ropa del siglo 20, a los san antonios del desierto de Tebas.
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